não sou artista, nem poeta, nem cousa alguma, sou desenhador de sentires que em acasos brinca com o lápis de cor em forma de "olhar"
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porque a tranformação não tem nome, nem hora
Primeiro, pensei, com a sinceridade do instante que era o Fim, de um olhar, de um caminho, mas ( no final) o caminho não o tem, (Como um fio...
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Canso-me de escrever o escuro ( na noite da alma ), pinceladas ( sórdidas ) de mim, como quem se estilhaça no eu, à procura de um fim… Ah, e...
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Ele ( cousa estranha esta, de chamar ao Eu,,, Ele !) voltava todos os dias, ao mesmo instante (*),,,ao mesmo lugar, para ver o Sol desfaze...
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Julgo já ter escrito sobre este estado (d'alma) de me ser livre na ausência de mim, Pouco importa, isto que desenho é caminho de descob...
3 comentários:
(tinha escrito um comentário tão lindinho e mandei-o para o espaço! recomecemos...)
Bem me queria parecer que a culpa era das flores, e mortas! E dos aromas agridoces.
(Por falar em agridoce lembrei-me agora dumas gambas agridoce que já marchavam!)
É a cidade e eu, "ambas as duas"!
E agora vou que tenho o consultório cheio e muita mosca para observar!
Dr.ª High Heels
saltos altos:Haja Mosca,,, ela está viva...
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